Ты едешь с работы домой. Тебе тоскливо, потому как ты ехал домой с работы и вчера и позавчера. По тому же маршруту. Десять минут пешком до метро, сорок минут в метро, и пятнадцать минут на маршрутке, а там до дома одна сигарета ходу. И ты дома. Дом в котором тебя не ждёт она. Дома конечно ждут, и любят, но так хочется что бы ждала именно она.
Но её нет.
Её просто нет, не нажил!
Ты едешь домой. Достаёшь мобильный телефон, который, как и ты устал за сегодняшний день и его батарея почти разряжена. Ты достаёшь телефон, заходишь в раздел сообщения и находишь директорию нового сообщения. У тебя не возникает вопроса, кому ты будешь писать, конечно, ты будешь писать ей. Ты будешь начинать с обычных фраз типа: Как прошёл день? В надежде перейти после на более интересующие тебя темы, но это не значит, что мне не интересно как прошёл её день, конечно интересно и важно, но не сейчас. Сейчас мне интересно другое. Сейчас от безнадёги я буду делать марш бросок, из последних сил отрывая от своего сердца последнее и отдавая ей безвозмездно.
Вот зачем я сейчас соврал? Наверное, чтобы привлечь на свою сторону читателя и получить сострадание.
НЕТ!
Сегодня будет всё не так! Сегодня я открываю карты, и возможно делаю большую ошибку, но мне надоело обманывать самого себя.
Итак, после непродолжительных стандартных сообщений, и её стандартных ответов я понимаю что она на связи я начинаю массированную агрессию. Я пишу стихи, и стихи получаются сильными и больными, так как каждая буква каждая запятая и точка это стук сердца, моего сердца, и каждое нажатие клавиши с командой «отправить» это отправка всех этих стуков и хрипов моего сердца и эти куски безвозвратно превращаясь в бинарный код, отправляется ей.
А оттуда тишина!
Почему?
Ведь только что она охотно отвечала на мои стандартные вопросы «Как дела?», а почему сейчас молчит. Почему не отвечает? Ведь я написал сильный стих, и вложил в него своё сердце каждый стук моего сердца сейчас там, на экране её мобильного. И меня опять накрывает, и я опять пишу новой волной с более мощным напором. И опять тишина. И только через большой промежуток времени этим вечером приходит надоумленные строки
«Я не знаю что ответить»!
А что она могла тебе ответить?
А?
Что ты от неё ожидал?
Да, на стандартные вопросы типа: «Как дела?» всегда есть стандартные ответы типа: «Нормально» а на твои стихи ответов быть не может, и не должно быть. А ведь ты их ждёшь, и обижаешься, когда их нет.
А их быть не должно!
Просто на твои стихи, нечем ответить. А ты рассчитывал на то, что ответ будет, потому как безвозмездно любить ты уже не можешь. И за каждый стук сердца, отданный кому то, ты ожидаешь взаимности, а в последнее время уже требуешь. Неужели это смена понятий есть эволюция чувственной энергии.
Это стадия развития называется Любовь по расчёту, а так не хочется в это верить!
P.S. Любовь за даром, были, не скрою, и у меня такие чувства, когда любовный альтруизм, от избытка, отваливался от меня кусками. Но видимо таким образом я себя сжёг не оставив себе на последок и капли. Теперь этого нет, я корыстен в своей любви и меркантилен в чувствах.
Вот так вот! Блин….
|
